In den Straßen von Kuala Lumpur

Zuletzt aktualisiert am 1. September 2022 um 5:40

Für den Verkehr in Asien bin ich einfach nicht gemacht. Der Beweis: Er war mir schon im hoch entwickelten Kuala Lumpur zu viel. 

„Ihr Zimmer befindet sich im 27. Stockwerk“, sagt der Mann an der Rezeption. Bingo! Lara und ich grinsen uns an. Hinter uns liegen zwölf Stunden Flug von Amsterdam, eine Fahrt im tiefgekühlten Flughafen-Shuttle und ein Gewaltmarsch um Kuala Lumpurs Hauptbahnhof herum, auf der Suche nach der Bahn zu unserem Hotel.

Ermattet haben wir unterwegs von einer großartigen Aussicht fantasiert – und werden nicht enttäuscht. Als die Tür aufgeht, laufen wir zur Fensterfront, die Rucksäcke noch immer auf den verschwitzten Rücken.

Ein Gebäude überragt das andere, zwischen den Häuserzeilen rauscht der Verkehr, und wenn wir uns ganz weit nach rechts stellen, können wir sogar die Petronas Towers sehen. Bei Nacht funkeln sie wie überdimensionale Diamanten. Vielleicht werde ich nie wieder in so einem Hotelzimmer schlafen, denke ich, schon gar nicht für 24 Euro mit Frühstück. Hallo Asien!

Meine Augen sind so überwältigt, dass ich den Geräuschen keine Beachtung schenke. Als wir im Bett liegen, dringen sie umso klarer an mein Ohr: Selbst hier oben dröhnt es unaufhörlich, die ganze Nacht knattern Busse, hupen Autos, heulen Motoren. Neidisch schaue ich im Halbdunkel zu Lara hinüber, die dank Ohropax tief und fest schläft. Ich habe auch welche dabei, nur leider kam ich noch nie mit den Dingern zurecht, ich gewöhne mich einfach nicht an die Fremdkörper in meinen Ohren, auch nicht in dieser Nacht.

In Kuala Lumpur rauscht der Verkehr unaufhörlich

Autos, Busse. Scooter: An den darauffolgenden Tagen lerne ich sie regelrecht hassen.

Bei jedem Hupen zucke ich zusammen. In KL, wie alle hier die Stadt nennen, leben 1,5 Millionen Menschen und jeder scheint einen Motorroller zu besitzen. Asiatische Großstadt eben. Und trotzdem bin ich überfordert mit dem Verkehr, überrascht von seiner Allgegenwart. „So was von fußgängerunfreundlich“, sagt Lara, als wir wieder mal nirgends die Straße überqueren können. Die wenigen Fußgängerampeln stehen ständig auf Rot, und wenn sie doch mal auf Grün umspringen, tut das auch nichts zur Sache. Viel Zeit verschwenden wir deshalb mit Zögern: Können wir jetzt? Und dann springen wir wie Rehe über die Straße, bis Lara mit der Zeit mutiger wird, energisch vorangeht und den Arm in Richtung der Fahrer ausstreckt.

Stellenweise gibt es überdachte Fußgängerbrücken, auf denen man in gut zehn Metern Höhe laufen – und durchatmen – kann. Denn unten steht und stinkt die Luft, andauernd steigen einem die Abgase in die Nase, unwillkürlich halte ich immer wieder meine Hand davor.

Mich wundert nicht, dass so viele Menschen hier einen Mundschutz tragen – auch wenn der Anblick befremdlich ist.

Gebetsgesänge und Hip Hop

Befremdlich wie die Mischung aus Gebetsgesängen, die aus Geschäften dröhnt, in denen ausschließlich Schleier verkauft werden, und lautem Hip Hop aus vorbeifahrenden Autos. Überall existiert so vieles Gegensätzliches nebeneinander: Straßenküchen direkt vor Nobelrestaurants. Pagoden, daneben eine Kirche, gegenüber eine Moschee. Hochhäuser mit Tempeldächern. 33 Grad draußen und maximal 16, kaum macht man einen Schritt ins Innere eines Luxuskaufhauses.

Auf den Straßen wird gedrängelt – aber an der Ampel grüßen die wartenden Fußgänger einander. Einmal winkt uns sogar jemand fröhlich vom Fahrrad aus zu. Der einzige Fahrradfahrer, den wir hier sehen. An der vollen Kreuzung bahnt er sich seinen Weg zwischen den Autos hindurch und lächelt uns an. Wieder so ein Moment, einer von tausenden, wegen derer ich all das hier liebend gern erlebe, wegen derer ich eigentlich doch ganz gern hier stehe, mitten in der Abgaswolke.

***

(Kleines Update an dieser Stelle: Inzwischen habe ich einige asiatische Großstädte erlebt … der Verkehr in Kuala Lumpur würde mich heute wohl nicht mehr überraschen.)

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